Me pican los ojos.

Escribo sin mirar.

El cuerpo está entumecido, gelatinoso, dormido, dolorido.

Cuatro hombres se reparten mi alma por dentro y yo no sé a cuál concederle más de la mitad.

Quiero mi cuerpo mío, mi sexo mío, mío mi corazón.

Bajo mis pies se arruga el pasado y yo lo guardo en cajas transparentes en un lugar inapropiado: entre las manos, en la raíz de mis deseos. Y al final, me lamento.

El pasado, el pasado.

Él

Pasado.